Ctônico

dezembro 10, 2013

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Engana-se aquele que pensa que são as fronteiras capazes de circunscrever os sentimentos.  Os sentimentos existem fora do espaço e, via de regra, no tempo verbal equivocado. Fora de contexto. É assim que eles são, intrometidos e desorganizados. E avançam famintos parte por parte de onde não são bem vindos, sugando tudo que existe sobre a terra seca. Até que não reste mais do que o magma que a terra insiste em recobrir, ciente de suas propriedades destrutivas. E então tudo está perdido. Ela acende um cigarro, bem sabe que o fogo quando morre vira fumaça, e sente um gosto amargo lembrando daquela noite. Dá um trago. E solta quase sentindo um leve arrependimento. Antes aquela noite nunca tivesse acontecido. Assim tudo o que guardava nas profundezas teria permanecido ali, vulcão adormecido, que jamais consumiria a si mesmo na ânsia de aliviar-se. Ctônico, soube, foi com isso que confundiu o cheiro ocre dele. Era ctônico. E almiscarado. Devia ter previsto desde início, mas escolheu quase que inconscientemente ignorar todos os sinais.  Abaixou a cabeça em negativa. Fazer brotar de novo o solo, era disso que se tratava agora. Fazer brotar o solo apesar do magma que insiste em nunca solidificar. Buscar de volta tudo aquilo que se espalhou. Não era para qualquer um, sabia. E remontar a maquete de si mesma. Ela acha que seria mais fácil se parasse de chover, olha pela janela thinking about puddles, puddles and mistakes. Certamente tudo aquilo não havia passado de um terrível engano, desses que a gente comete por insensatez. Não sabe porque, nem por um minuto consegue entender, porque havia levado adiante. Achava que era precisamente o tipo de coisa que a gente faz quando está desesperada. 

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